Puro é o verde com que se veste,

a paisagem de inverno.

Em frescas e húmidas manhãs,

que são de orvalho.

Banham os dias e as horas,

as bátegas de chuva.

Que vergastam os ramos pesados,

já muito curvados . 

Castigando as árvores e as poucas,

folhas que restam.

Fazendo-as tombar na terra encharcada,

que ladeia os campos.

Enlameando caminhos e também,

os caminheiros.

Firme segue o afoito,

que teima em passar. 

Calcorreando a terra enlameada,

da água carregar.

Com ele, segue o verde, mais verde,

que é cor, é esperança.

Acalentando que o sol

venha a terra enxugar.

Pincelando nos campos sem fim,

outras variáveis de cor.