"Quando vier a Primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma

Se soubesse que amanhã morria

E a Primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é."

(Poemas Inconjuntos, heterónimo de Fernando Pessoa) - Alberto Caeiro

Um frio de leve vem pra ficar.

A brisa suave faz a árvore balançar.

O vento sopra assobiando.

O céu escuro vai ficando.

As nuvens passam de mansinho.

A chuva chega devagarinho.

As pessoas correm abrindo guarda-chuvas.

Vi um homem de casaco e uma mulher de luvas.

É esse o inverno sorrateiro.

Vem chegando e nem avisa primeiro."

...se neva, não sei.

Sinto frio.

Um frio intenso,

de imenso que é.

Arrepio.

Num manto que é branco,

Vazio, até.

Cadáver à deriva.

Alma destapada

Abandonada.

E o frio...

É frio de dentro,

ou de fora?

- É frio.

Dizem que neva,

eu sinto frio cá dentro - de mim.

Se neva?

Não sei!